sueño anterior

antes
antes de mí
cuando mi sangre
aún no estaba poblada
de palabras
de ventanas

sumergido
en pleamar del color
del sueño
habitaba (sin ser)
el interior del aire

pero ahora
que el color me habla
pido a tu voz
que me vista con el día:
mapa tibio
con hilos
y aves
que duermen de luz blanca

día vos
tan flor silente
pero nada:
tu sombra no sos
no me abriga el eco tuyo
que gotea
sólo el viaje quieto
por un puente de voces
y de frío
y chau

cambialo
por el mar aquel
de manos tuyas
que desenlazan
de la verde luna
el soplo
en las alas madrugadas
que tejen los caminos
los ojos que son grutas
donde el solaz
de fulgor danza

entonces
vestite ya de selva
de destellos
de enigmas
y sólo queda ser los cisnes
que extraviaron el invierno
sus metales.


Francisco Garrido (2006)

La tristesse du roi, de Henri Matisse.